из сияющей пустоты
Парамарибо для меня - как Рио-де-Жанейро для Остапа Бендера. Это хрустальная мечта детства. Это город-сказка. Это завораживающий, вводящий в транс ритм песни группы Квартал:
Парамарибо
Парамарибо
Парамарибо, город утренней зари.
Его никто не видел, и поэтому у каждого свой собственный, личный, вымечтанный Парамарибо.
Это шедевр, честное слово. Его невозможно анализировать "так, тут у нас пошла амбра, тут проклюнулась роза". Нет, он цельный, окутывающий, навевающий, срастающийся с кожей и становящийся ею в момент. Это первый натуральный аромат, который я нанесла за одно утро трижды. На запястье. Пауза. Под нос. Пауза. За ухо и на волосы. Если бы не надо было уходить на работу, я так до вечера и продолжала бы повторять. И вовсе не потому, что аромат слабый, нет. Просто он как наркотик, его не может быть много. Его даже достаточно не может быть.
Я все же попробую рассказать, чем пахнет мой Парамарибо. Даже фотографии города гуглить не буду, расскажу, что есть у меня.
Это колониальный город, старые деньги, известные семейства, чьи фамилии идут, как правило, от пиратов и разбойников, которые под патиной времени давно превратились в благородных рыцарей. Это розовые кусты на идеально подстриженных лужайках. Это широкие улицы, залитые утренней прохладой, вдоль которых выстроились особняки с белыми колоннами. Это курительные комнаты с кожаными креслами (боже, это идеальные кожаные кресла! идеальные!), хумидорами с баснословно дорогими сигарами и столетним ромом в баре. Это тишина, подчеркнутая тиканием и мелодичным боем напольных часов из темного дерева. Это начищенные и отполированные автомобили начала 20 века и шоферы в белых перчатках. Это мулатки в тюрбанах и белых платьях, идущие стайкой вниз по улице к морю. Это соленый ветер и покачивающиеся на волнах яхты на причале.
И сквозь эту плотную, неторопливую, основательную ткань бытия просачивается тихая, едва уловимая пульсация:
Парамарибо
Парамарибо
Парамарибо, в дымке солнечной пари.
Парамарибо
Парамарибо
Парамарибо, город утренней зари.
Его никто не видел, и поэтому у каждого свой собственный, личный, вымечтанный Парамарибо.
Это шедевр, честное слово. Его невозможно анализировать "так, тут у нас пошла амбра, тут проклюнулась роза". Нет, он цельный, окутывающий, навевающий, срастающийся с кожей и становящийся ею в момент. Это первый натуральный аромат, который я нанесла за одно утро трижды. На запястье. Пауза. Под нос. Пауза. За ухо и на волосы. Если бы не надо было уходить на работу, я так до вечера и продолжала бы повторять. И вовсе не потому, что аромат слабый, нет. Просто он как наркотик, его не может быть много. Его даже достаточно не может быть.
Я все же попробую рассказать, чем пахнет мой Парамарибо. Даже фотографии города гуглить не буду, расскажу, что есть у меня.
Это колониальный город, старые деньги, известные семейства, чьи фамилии идут, как правило, от пиратов и разбойников, которые под патиной времени давно превратились в благородных рыцарей. Это розовые кусты на идеально подстриженных лужайках. Это широкие улицы, залитые утренней прохладой, вдоль которых выстроились особняки с белыми колоннами. Это курительные комнаты с кожаными креслами (боже, это идеальные кожаные кресла! идеальные!), хумидорами с баснословно дорогими сигарами и столетним ромом в баре. Это тишина, подчеркнутая тиканием и мелодичным боем напольных часов из темного дерева. Это начищенные и отполированные автомобили начала 20 века и шоферы в белых перчатках. Это мулатки в тюрбанах и белых платьях, идущие стайкой вниз по улице к морю. Это соленый ветер и покачивающиеся на волнах яхты на причале.
И сквозь эту плотную, неторопливую, основательную ткань бытия просачивается тихая, едва уловимая пульсация:
Парамарибо
Парамарибо
Парамарибо, в дымке солнечной пари.
Потрясающе!